MISHKA

El meu Mishka és el meu gos.

Gos preciós, formós, Mishkinós.

Rei de can Xinxa, jefe del barri,

campió del meu cor,

company d'armes fort i valerós.

Tots els que m'estimen

t'estimaven a tu,

puix tú i jo érem un sol.

A la teva ombra ens aixoplugàvem

feliços, tranquils i segurs,

ànima bona, estampa noble, esperit generós.

Ara que el teu daimon

vol seguir sense el teu cos

espero tenir-te als meus somnis,

i en aquest espai màgic

tornar a abraçar-te, sentir els teus petons,

els teus pets espesos i el teu pel sedós,

Mishki Truski carinyós,

Pixuxi Pinxo Mishkinós.

Pezones como botones rosados
brotan de tus pechos comprensivos,
oh autocomplacencia, meretriz abundante,
y yo los he chupado.
pero ya no más, ramera indulgente, requeriré tus servicios.
Gracias a vosotros mis hermanos
que habéis poseído al menos un alma en esta vida
descubro mi lamentable existencia de masturbador autosuficiente
y lloro estéril por el tiempo que perdí, por los besos que no he dado,
gime ansioso cada día que pasa hasta el último beso que podré dar,
plañidera enculada por un destino que presumo conocer.
Ahora os miro y sé que me equivocaba,
y renazco expectante ante este nuevo tiempo incierto.
Vosotros me habéis salvado y os veneraré como faros
que seguir entre las brumas de mi soledad orgullosa.
Pero no os jactéis gozosos
si creéis merecer mejor destino que el mío
o soñáis con dejar tras vuestro más nítido recuerdo,
pues los gusanos no verán diferencia entre nosotros.
Las estrellas no tienen memoria,
y el presente se escurre huidizo ante todos por igual.


Ahí va pa vosotros una de cosecha propia relativamente reciente...podéis ser crueles conmigo si queréis, total, yo pienso rajaros a todos de arriba a abajo a la mínima oportunidad, hagáis lo que hagáis...de modo que os podéis ahorrar los compromisos que vuestra buena educación dicta.

Orgía del ser

Horas y tardes y días y meses
y años
regurgitando excedentes
en seguras habitaciones no muy limpias.
Tardes y días, semanas,
y años,
en incierto movimiento
por exceso de espacio.
Y cómo hemos esperado,
por alguien de eternamente fuera,
que viniera a poner tan solo un cercado.
Horas y días, meses y años,
por algo que nos convierta
de nuevo en mendigos.
Y no obstante, lo sabemos
con ese saber rocoso, siendo como somos
hijos de la amorfa y tiránica costumbre:
no vendrá ladrón en la noche.
Horas y días, meses y años,
expuestos a la cálida intemperie
del significado.
Aleluya. Podremos siempre movernos a través de esta
insípida, fláccida, opaca, deseada, odiada, aludida,
excedentaria, plana, libre,
orgía del ser, que, avergonzadamente,
ha convertido todo lo que temíamos
en un posible amigo.

Aquí os dejo un poema mío del año de la catapún. A mi me gusta. No seáis muy crueles.

Vorágine poética II

A ver, no todos son buenos ni de lejos, pero he desempolvado la carpeta de la uni. Este a mi me ha parecido curioso. Es más una estampa que un poema. A ver qué os parece (no siempre os van a gustar).



SAVI VORA EL MAR


Amb els ulls mig clucs, el vell savi, Metrodor
(regal de la mesura)
ha dit: “L´ona no és important. Només el mar importa”.

Metrodor es recolza sobre un bastó gran, i mastega cigrons, bons per humitejar la seva boca sense dents. El seu cos és un acordió vell. Res sona ja dintre seu, des de fa molts anys. Només fora.
Al seu voltant, el nen que li fa d´acompanyant, el fill del pescador, juga alegrement,
saltant d´ona en ona, remullant els seus peus
en la incontable successió de naixements i de morts.

Vorágine poética

Ja que esteu més poètics que no pas filosòfics, aquí us deixo un poema meu de fa molts anys (Carlitos la lengua tira, qué le vamos a hacer).

EL NO DIT

L´amor no va ser dit, i ell pensà que del silenci
brollarien llacs tranquils sobre cels encesos,
i vigilants matins sobre vespres llunyans.
I durant un temps fou així: el silenci
enfortí la noblesa escampada, abocada
al no-res, i bastí un món conegut i amable,
fet del ritme dels dies que es consolida
en l´absència esperada que aixeca castells.

Ja vell, habitant entre somnis,
l´home obre la finestra, com un fantasma, i deixa entrar en la negra nit
l´enorme país en el qual és més viu el no dit que el real.

Tanco els ulls malalt de melangia
i puc endevinar cada cabell de ton cap,
un per un,
ara que ja no et puc contemplar.
Jo crec que existires.
Com a tresor que guardo i agombolo
visc el dolor que m'esguerra,
que em parla de dies
com vides
en que t'ànima aconseguí acariciar.

Sempre seràs amb mi.
Sempre ho has estat,
com xiuxiueig a l'esperit
d'allò que preexistía
però no gosava anomenar,
l'únic Déu que em seria donat conèixer.

Existeixes.
Bec de tu.
La meva set
algun dia apaigavaràs.

Avui he sentit
que el record del dolor
no existía,
tú
m'has mirat
i tot mon passat
es redimía
en la dolçor d'uns ulls
que mai posseiría.
Ara,
gràcies
a tu
torno a morir
cada día
per amor.
De dolor.
De plenitud