sábado, 8 de mayo de 2010

Lovecraft contra todo

He de comenzar confesando que Houellebecq no es santo de mi devoción (no sé qué me pasa últimamente, pero dedico más entradas a autores que no me gustan que a los que sí lo hacen). Aun así, cuando vi H.P. Lovecraft. Contra el mundo, contra la vida no pude estarme de ojearlo, y, acto seguido llevármelo a casa.
Houellebecq no me gusta porque me parece uno de esos provocadores previsibles, en la línea de Bukowski, que poco o nada aporta a cualquier lector de Céline, como es el caso. La diferencia es que los escritores sucios que vinieron tras éste me parecen impostados, mientras Céline destila la podredumbre de la vida que realmente ha sufrido / vivido. Por ejemplo, Houellebecq afirma que "Cuando uno ama la vida, no lee. Ni tampoco va mucho al cine. Digan lo que digan, el acceso al universo artístico queda más o menos reservado a los que están un poco hasta el gorro." No sé si es reaccionario o supuestamente revolucionario, pero no puede provocar a nadie.

Volviendo a Lovecraft, tiene alguno aciertos innegables, sobre todo para los que, como yo, lo leímos en el momento adecuado. Así, me identifico totalmente cuando dice:

"Descubrí los cuentos de Lovecraft a la edad de dieciséis años, y me sumergí de inmediato en todas sus obras en francés. Más adelante, con interés cada vez menor, exploré a los continuadores del mito de Cthulhu, así como a los autores de los que Lovecraft se había sentido cerca (Dunsany, Robert Howard, Clark Ashton Smith). De vez en cuando, de hecho con bastante frecuencia, volvía a los "grandes textos" de Lovecraft; seguían ejerciendo sobre mí una atracción extraña, que contradecía el resto de mis gustos literarios."

Poco más tengo que añadir: las influencias de Lovecraft y sus seguidores son igual de secundarios frente a él (se salvan relatos sueltos), y la atracción de obras como La sombra sobre Innsmouth te acompaña de por vida (insisto, si se ha conocido a la edad adecuada. Leerlo demasiado mayor te lleva a pensar que "todos los cuentos son iguales").
Otro acierto es el listado de esos "grandes textos":

- La llamada de Cthulhu, 1926

- El color surgido del espacio, 1927

- El horror de Dunwich, 1928

- El susurrador en la oscuridad, 1930

- En las montañas de la locura, 1931

- Los sueños de la casa de la bruja, 1932

- La sombra sobre Innsmouth, 1932

- En la noche de los tiempos, 1934

donde he marcado en negrita mis dos favoritos. Junto a la novela corta El caso de Charles Dexter Ward forman el reducido grupo imprescindibles, que pueden servir de introducción al autor.

Acabaré con una sentencia del propio Lovecraft, que deja muy claras sus intenciones como escritor: "No creo que el realismo sea bello en ningún caso."



martes, 4 de mayo de 2010

El día del libro

El pasado día 23 de abril, como sabréis, se celebró, como cada año, el día del libro. Es una fecha que me despierta sentimientos encontrados.
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Por un lado, y por un día al año, el libro es el protagonista. Está muy bien pasear por los abarrotados puestos, viendo cómo los niños se interesan por los libros, animados por sus padres a elegir alguno. También puede hacer gracia ver en persona a algún autor (no es mi caso) y que hasta te dedique un ejemplar.
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Pero lo cierto es que es una farsa. Los lectores de verdad no necesitan excusas para salir a comprar libros, es una actividad cotidiana de su existencia (sé de alguno que asegura que es el único día del año en que no piensa en comprar libros). Se hace por impulso, por borreguismo, igual que regalar en el día de la madre o del padre. Es el día del libro como podría serlo de la salchicha o de la gorra, y de hecho lo comparte con la rosa (por cierto, libros para ellos y rosas para ellas, sin comentarios...). Y es lamentable ver qué libros se venden, y hasta cómo: una compañera de trabajo que tuve me confesó que miraba cuál era el libro más promocionado para regalárselo a su pareja... que naturalmente no se lo leería nunca.
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Sólo hay una cosa que me consuela: los enormes ingresos de las editoriales en ese día permiten, en parte, supongo, que luego editen libros que sólo nos interesan a cuatro, y que de otra manera nunca verían la luz. El que no se consuela es porque no quiere.

martes, 27 de abril de 2010

La ausencia según Lope

Ir y quedarse, y con quedar partirse;
partir sin alma, y ir con alma ajena;
oir la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;
arder como la vela y consumirse
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;
hablar entre las mudas soledades;
pedir prestada, sobre fe, paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;
creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.

miércoles, 21 de abril de 2010

Propósitos de Zweig tras leer los Ensayos de Montaigne

"Liberarse de la vanidad y del orgullo y, lo que es sin duda más difícil, guardarse de la presunción; liberarse del temor y de la esperanza, de la creencia y de la superstición, libre de las convicciones y de los partidos; libre de las costumbres ("el uso nos roba el verdadero rostro de las cosas")... libre de la familia y de las amistades, libre del fanatismo... ser libre frente al destino; somos sus dueños; somos nosotros los que damos a las cosas su valor y su rostro."

sábado, 17 de abril de 2010

Ser Europeo, según Wiesenthal

"Ser europeo es poder sentirse contemporáneo a la vez de César y de Churchill, de Rilke, de Leonardo, de Chopin y de Marx. Y, en mi largo viaje, comprendí que los seres humanos sabemos recorrer el espacio en dos direcciones -ida y vuelta- pero no hemos aprendido a regresar en el tiempo. (...) Mientras haya gente que ande por los caminos, indagando detalles de la historia, existirá Europa."
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Mauricio Wiesenthal, "El esnobismo de las golondrinas"

lunes, 5 de abril de 2010

El principio, según Borges

El principio
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Dos griegos están conversando: Sócrates acaso y Parménides.
Conviene que no sepamos nunca sus nombres; la historia, así, será más misteriosa y tranquila.
El tema del diálogo es abstracto. Aluden a veces a mitos, de los que ambos descreen.
Las razones que alegan pueden abundar en falacias y no dan con un fin.
No polemizan. Y no quieren persuadir ni ser persuadidos, no piensan en ganar o en perder.
Están de acuerdo en una sola cosa; saben que la discusión es el no imposible camino para llegar a una verdad.
Libres del mito y de la metáfora, piensan o tratan de pensar.
No sabremos nunca sus nombres.
Esta conversación de dos desconocidos en un lugar de Grecia es el hecho capital de la Historia.
Han olvidado la plegaria y la magia.
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Jorge Luis Borges

sábado, 3 de abril de 2010

Algunas últimas palabras

Más en la leyenda que en la historia, siempre me han gustado las últimas palabras atribuidas a algunos grandes hombres. Me voy a centrar en tres escritores, cómo no, muy diferentes, que se despidieron cada uno a su manera.
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- El gran Lope (¡qué sonetos! alguno ha aparecido por aquí) no pudo aguantarse más de algo que debió reconcomerle durante mucho tiempo. Así, dijo ya en su lecho mortal: "Nunca he podido soportar al Dante. Me da náuseas...". Como dice mi admirado Wiesenthal, "dejó a un lado todos los respetos literarios". Y es que no debe ser fácil declarar algo así y seguir pasando por escritor respetado...
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- Paul Valéry, incorporándose del lecho hacia su biblioteca, contemplándola, suspiró: "¡Todo eso no vale lo que valen un par de buenas nalgas!". Pues eso, que en ocasiones algunos se retratan por sí mismos...
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- Acabo con mi querido Wilde, y su famoso "Muero como he vivido: por encima de mis posibilidades". Y es que éstas desde luego no le daban para hacerlo en un gran hotel bebiendo champagne. Otro que se retrata (nunca mejor dicho) incuestionablemente bien, y en el caso de Wilde desde luego no esperó al final, lo estuvo haciendo toda la vida.
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Reales o no, nos dan que pensar. Todos odiamos a algún autor respetado, y nos lo guardamos (bueno, Superfucker no), pensamos alguna vez en el beneficio intelectual frente al carnal, simplificando, y vivimos, dentro de un límite, por encima de nuestras posibilidades. En muchos sentidos.

sábado, 20 de marzo de 2010

Harto de Bloom

Como alguna vez ya he mencionado, y demostrado hasta con una etiqueta para ellos, soy amante de todo canon o lista en general. Tienen un sentido de guía, de intención de ayuda que me puede. Así, se puede entender que en su día devorara "El canon occidental" de Harold Bloom, que me pareció, entonces, en exceso anglofílico pero muy bueno. Luego mi concepto del mencionado profesor mejoró con su "Shakespeare: la invención de lo humano", y es que me lo tomé como una guía de lectura al bardo inglés, y pasé un poco por alto ponerle en un pedestal tan alto (incluso para un inigualable como él).
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Pues bien, el otro día no me pude resistir a "Cuentos y cuentistas: el canon del cuento", que no es más que aprovechar el tirón de autor y el título de su obra más conocida para que los incautos como yo repitamos.
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Puedo entender que el Sr. Bloom sufra de anglofilia crónica, como angloparlante, que tenga sus preferencias (positivas y negativas), aunque lo ideal sería tratar de ser "objetivo" en lo posible cuando se trata de sentar cátedra como él parece hacer, pero no puedo con que no respete unos mínimos en sus textos. Por poner un par de ejemplos:
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- Edgar Allan Poe: es difícil discutir que Poe sea uno de los grandes cuentistas de la Literatura universal. Y es irónico que el editor del libro, Franciso Javier Jiménez, en su nota introductoria, indique que "todos se basan [los cuentistas] en una de estas dos tradiciones: la de Chéjov, por una lado, o la de Poe, Kafka y Borges, por otro." Más allá de que tenga razón o no con tan rotunda afirmación, refuerza la posición de Poe. Pues bien, el Sr. Bloom, pocas páginas después, se dedica a hablarnos de cómo Poe menospreciaba al plasta de Emerson (al que la Justicia está colocando en su sitio con el tiempo, esto es, en el olvido), de comentarios de Freud a su obra (menudo intérprete literario ha ido a escoger), y de que Poe como ensayista no estaba muy allá. Por resumir, Poe no es de su agrado y sus lectores lo sufrimos.
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- Nicolái Gógol: aún más flagrante que el anterior. Las dos (!) páginas que dedica al autor, cuya mayor desgracia está claro que es no haber escrito en inglés, empiezan con una frase famosa de Dostoievski: "Todos surgimos de debajo de "El capote" de Gógol". Casi nada. Pues el amigo Bloom se despacha ocupando la mitad de la entrega diciendo que "El capote" no es su mejor cuento (debe entender la obra de Gógol mejor que Dostoievski y que el resto del mundo) y, lo que es más sonrojante, la otra mitad explicando un cuento de un tal Tommaso Landolfi titulado "La mujer de Gógol", que tiene toda la pinta de sueño puesto bajo la lupa del cuentacuentos Freud. No creo que valga la pena extenderse más.
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En resumen, Bloom confirma que se siente más allá del bien y del mal, que no se corta, sea llevando la contraria a quien sea o eliminando a todo autor no anglosajón que no sea sonrojante no incluir (y aun así...).

miércoles, 3 de marzo de 2010

Contra literaria

Hoy en La Vanguardia, en su Contra, entrevistan a Richard Price, guionista de series de TV de éxito. Os recomiendo su lectura, y es que Mr. Price dice algunas verdades como puños sobre el valor de los guiones (replicando a quien los comparan con "novelas rusas"), el acto de escribir (en la línea de las Cartas a un joven poeta de Rilke) y el lenguaje audiovisual frente al escrito; ojo a la sentencia: "me temo que el lenguaje visual jamás explicará tanto y tan profundo como la buena literatura. Ninguna imagen es más poderosa que nuestra imaginación". Esta frase podría ser el cierre a la eterna disputa que algunos mantenemos sobre el valor relativo del cine frente a la literatura.
-
La entrevista completa aquí.

viernes, 26 de febrero de 2010

Frase del día: ¿Es para tanto o no?

"La literatura es un entretenimiento, los autores deberían saber que no es para tanto."
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Jorge Luis Borges

martes, 2 de febrero de 2010

Frase del día: Oscar Wilde


We are all in the gutter, but some of us are looking at the stars.

Aunque vivamos en las alcantarillas, alguien tiene que mirar las estrellas.

lunes, 1 de febrero de 2010

Solitud

L'escala del campanar era estreta com un budell, i sos trams de fusta corcats i insegurs. El trau llarg i prim d'una espiera l'aclaria de tant en tant. Guaitant per aquells traus com per la ullera d'un tutti li mundi, la Mila veié fragments de quadres compostos únicament de cel i muntanya, de cel i muntanya sempre.  
  
Solitud
Caterina Albert
(Víctor Català)

viernes, 29 de enero de 2010

Frase del día: Rimbaud

"Lo más probable es que uno vaya a donde no quiere y haga lo que no le gustaría hacer."
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Arthur Rimbaud, en una carta a su familia, mientras pasaba penalidades en África.
-
Pues eso...

viernes, 22 de enero de 2010

Primeras décadas gloriosas... ¿hasta ésta?

No entremos a discutir si el pasado 1 de enero inauguramos una nueva década; yo creo que no porque la primera acabo el 31 de diciembre del año 10. El caso es que he leído un interesante artículo en un periódico británico en el que se comparan -odiosamente- a los principales escritores, músicos y pintores que alcanzaron la culminación de su obra en las primeras décadas de los últimos siglos. Veamos:


- Siglo XVII: Shakespeare, Lope de Vega, Cervantes, Rubens, Caravaggio, Monteverdi.
- Siglo XVIII: Bach, Haendel.
- Siglo XIX: Goya, Beethoven, Wordsworth.
- Siglo XX: Mahler, Puccini, Debussy, Rachmaninov, Elgar Strauss, Monet, Wilde, Hardy, Henry James, Proust.

La comparación odiosa es con la primera década del siglo XXI. ¿A quién añadiriais? ¿Tan bajo hemos caído o es que nos falta perspectiva?

sábado, 16 de enero de 2010

Sobre el capitalismo (dedicada a Mr. Moore)

"El capitalismo moderno necesita hombres que cooperen mansamente y en gran número; que quieran consumir cada vez más; y cuyos gustos estén estandarizados y puedan modificarse y anticiparse fácilmente. Necesitan hombres que se sientan libres e independientes, no sometidos a ninguna autoridad, principio o conciencia moral -dispuestos, empero, a que los manejen, a hacer lo que se espera de ellos, a encajar sin dificultades en la maquinaria social-; a los que se pueda guiar sin recurrir a la fuerza, conducir, sin líderes, impulsar sin finalidad alguna -excepto la de cumplir, apresurarse, funcionar, seguir adelante-."
-
Erich Fromm, El arte de amar.

lunes, 11 de enero de 2010

Safo, Fr. 16 P

Dicen que una tropa de carros unos,
otros que de infantes, de naves otros,
es lo más hermoso en la negra tierra;
yo que todo aquello de lo que uno mismo
se ha enamorado.
-
Y es sencillo hacer que cualquiera entienda
esto, pues Helena, que aventajaba
en belleza a todos, a su marido,
alto en honores,
-
lo dejó y se fue por el mar a Troya,
y ni de su hija o sus propios padres
quiso ya acordarse, pues fue llevada
/////////
-
......................
y esto me recuerda que mi Anactoria
no está presente,
-
de ella ver quisiera el andar amable
y la clara luz de su rostro antes
que a los carros lidios o a mil guerreros
llenos de armas.
-
(trad.: JM Rodríguez Tobal, Ed. Hiperión)

viernes, 1 de enero de 2010

Feliz año nuevo a todos los lectores de buena voluntad

La Pedantoteca cumple estos días su segundo aniversario.
Gracias a todos los que la seguís desde todos los rincones de este pequeño mundo en el que vivimos.
¡Seguimos en contacto! Esperamos vuestra colaboración, con comentarios, recomendaciones, textos propios...

viernes, 25 de diciembre de 2009

Descartes y la filosofía

"Descartes había descubierto su método en un sueño, y sabía, como todos los discípulos de Dionisos, que la filosofía no es más que una excitación de la carne. (...) Y comprendió que el idealismo puede conducir al fanatismo, mientras que el deseo encuentra siempre su límite en el hastío."
-
Mauricio Wiesenthal, El esnobismo de las golondrinas.

sábado, 12 de diciembre de 2009

De compras

Ayer estuve de compras (de libros, de qué si no) con nuestro profesor favorito. En concreto, fuimos a La Central, posiblemente la mejor librería de la ciudad, hasta que nos echaron para cerrar. El caso es que uno no puede dejar de sorprenderse de la cantidad de libros que se editan, de los temas más diversos, de todo tipo de autor, formato... Llega a avasallar. ¿Cómo elegir entre tanto?
-
O va uno a buscar algo en concreto (al menos limitar a temas determinados) o acaba adquiriendo por sentirse avasallado obras que no hubiera previsto. Joan toma con naturalidad las dos posturas. Yo, ayer, me salí por el camino del medio... y de vacío.

martes, 3 de noviembre de 2009

Grandes novedades de no ficción

Comentaba con Bartlobio el pasado miércoles qué lista de ventas tan apetitosa, en el apartado de no ficción, aparecía en La Vanguardia. Es inevitable que aparezca, en dicha lista, algún libro de autoayuda o de divulgación de escasas pretensiones, pero en este caso lo compensaban varios de primer nivel. Lo cierto es que no pude resistirme, ayer mismo, de acercarme a nuestra venerada Central (¡bendita nueva oficina que me cae a manzana y media!) y adquirir los dos que me parecieron más interesantes, que son:
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- Los mecanismos de la ficción, James Wood
-
e
-
- Introducció a la Ilíada, de Jaume Pòrtulas
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Los títulos son casi autoexplicativos, y, como podéis imaginar, aún no he tenido ocasión de leerlos, por lo que me voy a ahorrar comentarios de cada uno. Para los que tengáis curiosidad, acercaos a cualquier librería (buena) o buscad las reseñas correspondientes en los links de esta Pedantoteca.
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Sólo, pues, un par de notas, comunes a ambos: la primera, que se trata de ensayos sobre literatura, centrados en obras del canon de cualquier lector verdadero. Especialmente el que nos aproxima a la Ilíada no es nada previsible que se convierta en un éxito de ventas (¿le ayuda o perjudica estar en catalán?), con sus 575 páginas, por muy Premi nacional de literatura 2009 que sea (¿alguien recuerda el de cualquier año anterior?).
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La segunda viene referida a la pesada manía de poner subtítulo/s a este tipo de obras. En la de Wood se puede leer
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Los mecanismos de la ficción
Cómo se construye una novela
Un libro que cambiará nuestra manera de leer
-
Entiendo que un subtítulo pueda ayudar a definir o guiar sobre el contenido de un libro, especialmente de un ensayo, pero este caso me parece una exageración.
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Pero son sólo detalles. Los dos pintan muy muy bien, especialmente el de nuestro catedrático, editado también en edición de tapa dura de Bernat Metge. Lo dicho, una grata sorpresa que espero se mantenga en el Cultura/s de mañana.

domingo, 25 de octubre de 2009

Frase del día: una gran verdad de Camus

"La vida es un largo rodeo para volver a las tres o cuatro verdades sencillas que se abrieron ya en la infancia en nuestro corazón."
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Albert Camus

viernes, 2 de octubre de 2009

Proust: carrera de fondo con premio

Hace unos días, mi hermano me confesó que ha empezado, por lo menos por tercera vez, a leer En busca del tiempo perdido. Le animé a seguir hasta el final, aunque estoy seguro de que la media de intentos no baja de cinco (esto es, sin que ninguno tenga por qué ser el bueno...).
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Como ya dije una vez, Proust no es fácil. Ese estilo de frase larga y con frecuencia pomposa, ese análisis hasta la médula de los sentimientos con obsesión de naturalista, esa aparente falta de evolución (especialmente a nivel de acción), total, ese "no pasa nada y no habla de nada" echa para atrá al más pintado. Tened en cuenta que hablamos de unas 4.000 páginas en 7 volúmenes. Y que no hay quien sepa responder de forma completamente satisfactoria a la pregunta (tan manida como innecesaria, por otra parte) de "¿y de qué va?".
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Yo no voy a intentar explicar de qué va. Porque no importa. Porque es la lectura en sí, íntima, de cada larga frase lo que cuenta. Por eso Proust no explica una historia. Por eso no hay un final al uso. Uno va discretamente avanzando por las páginas, como por un museo, sin ruido, disfrutando de unas partes más que de otras, teniendo revelaciones y ratos de aburrimiento, descansando un rato si hace falta. Y se llega al final de la obra / museo y no hay fuegos artificiales ni boda, hay una indicación de fin / salida, que te devuelve al mundo real como un ser humano mejor, y es que por el camino has aprendido y aprehendido de un Maestro, casi sin darte cuenta. Lo dicho, como el que se pasea por el Louvre o la National Gallery. Casi nada. Y sin caminar tanto ni aguantar turistas plastas. ¡Ánimo, pues, a Bartlobio y a todos los que se atrevan!

sábado, 12 de septiembre de 2009

Lecturas de temporada

Siempre me ha sorprendido que, especialmente en verano, se hagan recomendaciones "de temporada", típicamente tituladas "Lecturas de verano" o similares. En éstas se incluyen alguna lectura clásica y los éxitos de la temporada, supongo que en un intento de llegar al máximo de lectores posible. También cae seguro alguna de aventuras, viajes, etc.
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Y me sorprende porque me hace cuestionarme si realmente hay épocas del año más adecuadas para ciertas obras que otras. ¿Se puede leer Casa desolada a pleno sol? ¿Se entiende menos Macondo leído bajo cero? Desde luego que sí y no; es más ¿no convierte un entorno adverso en un ejercicio de mayor evasión la lectura? Pues eso, que habrá que leer a Dickens en vacaciones y a García Márquez en Navidad. A otros, siempre.

jueves, 13 de agosto de 2009

El tiempo, juez implacable

Ya he comentado alguna vez que tengo por costumbre no leer a autores que aún se cuenten entre nosotros. Según algunos, me pierdo buenas lecturas por culpa de esta actitud, aunque hago excepciones, contadísimas, por ejemplo con García Márquez. Lo cierto es que no me puedo quejar, no leer al Larsson dichoso me ahorra un buen número de conversaciones insípidas, y, más importante todavía, soy yo el que elijo mis lecturas, y no el jurado del Planeta o la lista del día del libro.
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Tengo una razón poderosa que me justifica: el tiempo corre a favor de la calidad. Así, dejando que actúe, le llega a uno un filtro de lo publicado, una selección más allá de modas pasajeras y campañas promocionales, recomendaciones interesadas según la ley del quid pro quo, etc. Todo esto plantea un desafío: ¿cómo saber qué autores de hoy serán leídos en un par de siglos? Eso si es que en un par de siglos alguien leerá...

martes, 28 de julio de 2009

El diario de Darwin

En su "Diario del viaje de un naturalista alrededor del mundo" (de lectura más ameno que el decisivo "El origen de las especies"), Charles Darwin ofrece reflexiones como ésta, cuando aún en las primeras semanas de su viaje visita la pequeña isla de San Pablo, perdida en medio del Atlántico, a medio camino entre Brasil y la costa africana:

"La lista siguiente comprende, según creo, toda la fauna terrestre: una mosca (Olfersia) que vive en la Sula [ave parecida al pelícano], y una garrapata que como parásito de las aves ha debido de llegar a este sitio; una mariposita parda, perteneciente a un género que halla su alimento en las plumas; un escarabajo (Quedius) y una cochinilla que se cría debajo de los excrementos, y por último, numerosas arañas, que supongo viven a expensas de los acompañants y basureros de las aves. La tan decantada historia de la elegante palmera y otras magníficas plantas tropicales, seguidas de las aves y, por último, del hombre, en el proceso de tomar posesión de las islitas de coral recién formadas en el Pacífico, no es probablemente correcta. Mucho recelo que la poesía de tal historia venga a ser destruida por la comprobación de que los primeros habitantes de las islas oceánicas recién formadas sean en realidad los insectos parásitos y arañas que viven en el plumaje y los excrementos de las aves".

Darwin, de quien se cumplen el 200º aniversario de su nacimiento y el 150º de la publicación de su magna obra, realiza obervaciones cuidadosas a lo largo de un viaje de 5 años en el que toma miles de muestras de animales, plantas y rocas. Tras décadas de estudios, experimentos y reflexiones nacería la teoría que vendría a explicar, más que el origen de las especies (título equívoco), su evolución.
O mejor dicho, que vendría a explicarlo "probablemente", tal como de manera modesta califica Darwin su observación en la isla de San Pablo. Esto es Ciencia, y por tanto sujetao al debate de los hechos, que no de las opiniones.

domingo, 26 de julio de 2009

Poema LXI del Canzoniere de Petrarca

Bendito sea el día, el mes, y el año,
y la estación, la hora, y el instante,
y el país, y el lugar donde fui preso
de los dos bellos ojos que me ataron;
-
y bendito el afán dulce primero
que al ser unido con Amor obtuve,
y el arco, y las saetas que me hirieron,
y las llagas que van hasta mi pecho.
-
Benditas cuantas voces esparciera
al pronunciar el nombre de mi dueño,
y el llanto, y los suspiros, y el deseo;
-
y sean benditos los escritos todos
con que fama le doy, y el pensar mío,
que pertenece a ella, y no a otra alguna.

sábado, 18 de julio de 2009

Cortázar: fantasía y realidad

"(...) Después tuve que ir a Rosario por un congreso de abogados donde no se hizo otra cosa que aplaudirse unos a otros y beber como locos (...)"
Este fragmento de un cuento del Bestiario de Cortázar es un ejemplo perfecto de cómo, un maestro de lo fantástico como él, atinaba a incluir algún mordisco de realidad realmente certero. Todo el que haya estado en algún congreso profesional sabe de qué habla.
Cortázar es realmente recomendable para todos los que aún tengan la imaginación viva y no se conformen con lecturas mentalmente trituradas para fácil digestión. Uno lee sus cuentos y entiende que en castellano sólo haya una traducción ("la" traducción) de los relatos de Poe. Aunque son autores diferentes, claro; como es habitual, el más moderno ha bebido del otro, en este caso para hacerse más refinado. Si Poe provoca un terror más primigenio (en la línea que seguirá Lovecraft, que además añadirá todo un zoo de los horrores), Cortázar parece hablarnos desde el piso de al lado, con situaciones más cotidianas, aparentemente, en las que lo fantástico irrumpe como tranquilamente. Como recoge la contraportada de mi ejemplar, "Sus relatos nos desazonan porque (...) se nos quedan mirando, como si esperaran algo de nosotros."

viernes, 19 de junio de 2009

Frase del día: sobre la utilidad de la filosofía

¿De qué te sirve estudiar filosofía, si todo lo que sacas de ello es poder hablar con cierta plausibilidad acerca de abstrusas cuestiones de lógica y demás, sin mejorar con ello tu modo de pensar sobre las cuestiones importantes de la vida cotidiana?
Ludwig Wittgenstein, en una carta a un amigo

martes, 16 de junio de 2009

Aristóteles, un maestro aburrido

Ya comenté hace algún tiempo que nuestro profesor favorito me había hecho una lista de obras fundamentales de filosofía, que ha de servirme para entrar (por la puerta grande) en esa disciplina que nadie, pobre víctima de sucesivos nefastos sistemas educativos, me enseñó.

Dicha lista, como no podía ser de otra manera, empieza con Platón y su República. Más allá de las ideas políticas que contenga la obra, no deja de ser una lectura placentera, fácil en el buen sentido de la palabra. Animado por esta experiencia, pasé al segundo autor de la lista con entusiasmo. Allí me esperaba Aristóteles, con dos obras fundamentales en nuestra historia: Física y Ética Eudemia. Pero el alumno se separa del maestro...

Leer a Aristóteles me ha hecho recordar las peores épocas de estudio, aquellas en las que pasas hoja tras hoja sin entusiasmo, casi mecánicamente. Seguro que influye en tan poca fluidez el que lo que nos ha llegado de Aristóteles no fue escrito pensando en su publicación, sino que más bien son apuntes tomados de sus clases en el Liceo. Y es que parece justo eso: apuntes de clases, nada de la literatura, del ritmo, de la pasión que destila Platón. Realmente su corpus se hace un hueso duro... Ahora entiendo porqué gustaba tanto al cristianismo medieval, donde todo estaba tan ordenado, tan cuadriculado.

En definitiva, e insisto que hablo desde un punto de vista puramente literario, sólo su Poética me parece digerible, a lo mejor porque precisamente por tratar de literatura nos da un respiro. Por lo demás, un maestro completo (trata de todos los temas) pero muy poco agradecido de leer. Y no se trata de que no lo haga fácil, nada peor que algo complicado que intenta ser explicado de forma sencilla (véase la divulgación), sino de que lo hace tan pesado que a uno le cuesta seguir. En fin, que todo requiere un esfuerzo, y si es del estagirita, más.

lunes, 18 de mayo de 2009

Safo

Igual a un dios se me aparece el hombre
aquel que está sentado frente a ti,
y de cerca te escucha atento mientras hablas
con dulzura y sonríes
cautivadora, lo que a mí, en verdad,
me ha revuelto en el pecho el corazón.
Un instante te miro y ya no puedo
decir nada; al contrario,
se ha quebrado mi lengua, y en seguida
un fuego delicado corre bajo mi piel;
a través de mis ojos nada veo
y los oídos me zumban;
me envuelve un sudor frío y un temblor
me atrapa toda entera; estoy más pálida
que la hierba, y ya siento que me queda
poco para la muerte.

Safo, fragmento 31
+
Estamos ante el, posiblemente, poema más famoso de toda la literatura griega. Realmente es una lástima que sólo se conserven fragmentos de la poetisa más importante de la Antigüedad, por desgracia más conocida por falsas leyendas que por su obra. Safo vivió en los siglos VII-VI a.C., poco después de Homero y siglos antes de las grandes tragedias.
l
Su obra destila una resignación y una exaltación de los sentidos que, como no podía ser de otra forma, triunfaron entre los románticos, que la hicieron revivir. Leopardi le dedica el IX de sus Cantos, titulado "Último canto de Safo". Baudelaire hace aparecer su patria entre Las flores del mal, con su personal estilo.
l
Leer a Safo hoy es sumergirse en sentimientos Humanos, esto es, eternos, que emanan desde nuestro pasado común, recordándonos lo que somos. Ni más ni menos...
s
(Para una introducción general a Safo, recomiendo La literatura griega y su tradición, de Pilar Hualde y Manuel Sanz (eds.), regalo de mi último Sant Jordi. También Lesky ayuda. Todos los fragmentos conservados de Safo se encuentran en la edición de Hiperión).

sábado, 25 de abril de 2009

Semper eadem, de Charles Baudelaire

Decís: "¿De dónde os viene esa tristeza extraña
que asciende como el mar sobre la negra roca?"
Después que vendimió el corazón
un horror es la vida. Es un secreto a voces,
-
es una pena simple que no encierra misterio
y, como vuestra dicha, visible para todos.
Cesad, pues, de buscar, ¡oh mi bella curiosa!
Es dulce vuestra voz, mas, por favor, ¡callaos!
-
¡Callaos, ignorante! Alma siempre incendiada,
boca de infantil risa. Más aún que la Vida,
nos enlaza la Muerte con sus hilos sutiles.
-
Dejad que mi alma entera de mentira se embriague,
que se hunda en vuestros ojos como en un bello sueño,
y de vuestras pestañas que dormite a la sombra.

miércoles, 15 de abril de 2009

Leer y no sólo pasar páginas

Siempre me ha causado admiración la capacidad de sacar de los textos o autores, en ocasiones de algunos muy revisados, nuevas lecturas, enfoques diferentes a los que la mayoría, pobres pasapáginas, llegamos a vislumbrar. Disfruté de un ejemplo aplastante ayer mismo, leyendo el magnífico ensayo de Erich Auerbach sobre Dante que publicó hace poco Acantilado. Dice el profesor:
"(...) la dialéctica del sentimiento en Dante muestra (...) el regreso a las verdaderas fuentes de la retórica antigua y, por consiguiente, la vuelta a la cultura helénica. Pues aunque Dante no sabía griego y tenía una idea muy vaga de Homero y absolutamente ninguna de los trágicos, (...) no obstante él es el verdadero heredero de la cultura helénica más noble, (...) sus frases son las primeras que contienen un mundo y son sencillas como salidas de una cartilla escolar, que expresan un sentimiento muy profundo y son claras como un pensamiento, que amenazan con hacer estallar el corazón y se mueven con rigurosa calma; pero, por encima de todo, son las primeras en las que la retórica no ahoga lo real sino que le da forma y lo fija."
De acuerdo, de un erudito como Auerbach, que ha dedicado su vida a esto, se puede esperar que llegue a este tipo de reflexiones. Otros casos no son tan previsibles, como el de Nietzsche tras leer el sagrado (sobre todo para los alemanes) Fausto de Goethe. El filósofo afirmó a un amigo no entender el libro (desde un punto de vista puramente literario, añadiría), y es que Fausto, a pesar de poseer todo el conocimiento, etc. se había comportado "como cualquiera, enamorándose de una hilandera". No todos hemos caído en eso...
Otro ejemplo, del que desconozco el autor, es la reflexión que una vez me llegó sobre Las amistades peligrosas, de Choderlos de Laclos. Afirmaba que el único personaje del libro que había sido realmente feliz era la Presidenta Tourvel (Michelle Pfeiffer en la adaptación de Frears), a pesar de toda su desgracia, pues era la única que realmente había amado sin trampa. La moral del libro hace que todo seductor acabe castigado, pero de ahí a pensar en que ella ha sido la única que ha disfrutado del amor, hay mucho.
No quiero entrar en aspectos más técnicos (la estructura "arácnida" de la Cartuja, Cien años de soledad como espiral, etc.), que dan para libros enteros. Sólo querría invitaros a pensar en aquéllos que cualquiera, a priori, puede descubrir con una lectura atenta. Y es que leer es mucho más que pasar páginas...

domingo, 5 de abril de 2009

Frase del día: Céline

Os lo digo, infelices, jodidos de la vida, vencidos, desollados, siempre empapados de sudor; os lo advierto: cuando los grandes de este mundo empiezan a amaros es porque van a convertiros en carne de cañón.

Viaje al fin de la noche, Louis-Ferdinand Céline

sábado, 21 de marzo de 2009

Frase del día: de poesía y filosofía

Los grandes poetas son metafísicos fracasados.
Los grandes filósofos son poetas que creen en la realidad de sus poemas.

Antonio Machado

martes, 17 de marzo de 2009

El cumpleaños...

Era aquel día el cumpleaños de la infanta. Cumplía los doce años, y el sol brillaba con esplendor en los jardines del palacio.
Aunque realmente era princesa y era la infanta de España, sólo tenía un cumpleaños cada año, exactamente como los hijos de la gente muy pobre; así, era cosa de grande importancia para todo el país que la infanta tuviera un gran día en tales ocasiones. Y aquel día era magnífico en verdad. Los altos y rayados tulipanes se erguían sobre los tallos, como en largo desfile militar, y miraban, retadores, a las rosas, diciéndoles: «Somos tan espléndidos como vosotras.» Las mariposas purpúreas revoloteaban, llenas de polvo de oro las alas, visitando a las flores una por una; los lagartos salían de entre las grietas del muro y se calentaban al sol; las granadas se cuarteaban y entreabrían con el calor, y se veía sangrante su corazón rojo. Hasta los pálidos lines amarillos, que colgaban en profusión de las carcomidas espalderas, y a lo largo de las arcadas oscuras, parecían haber robado mayor viveza de color a la maravillosa luz solar, y las magnolias abrían sus grandes flores, semejantes a globos de marfil, y llenaban el aire de dulce aroma enervante.

El cumpleaños de la infanta
Oscar Wilde

sábado, 14 de marzo de 2009

Libros que marcan una vida

Todos tenemos nuestras manías, y una de las mías ha sido anotar, desde 1.991, los libros que leía. Como en casi todo, no he sido muy estricto, y echo alguno de menos, pero es suficientemente representativa para la intención de esta entrada, que es reflexionar sobre las siguientes preguntas: ¿pueden las lecturas recrear el sendero seguido en la vida? Y si es así ¿qué fue primero, los cambios producidos en la persona le llevaron a esos libros o al revés, las lecturas nos van haciendo cambiar? Muy a gusto de Joan, no pienso dar respuestas. Sólo reflexionar a partir de mi lista.
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Ésta empieza, durante mis años de bachillerato, con dos protagonistas: J.R.R. Tolkien y H.P. Lovecraft. Al primero me llevó el rol, ocupación principal en aquella época, y al segundo... también el rol. A veces uno se torna lector por las causas más insospechadas, y es que yo, hasta entonces, sólo leía lo obligatorio en clase (Zalacaín, el Lazarillo, las Leyendas de Bécquer...) y de mala gana (bueno, exceptuando los comics, que han sido nuestra verdadera lanzadera, según Joan). Total, que en mi época pre-universitaria los elfos, enanos y todo el círculo Cthulhiano coparon mis lecturas.
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Empezar la universidad y leer de nuevo muy poco fue todo uno, y es que el tiempo disponible... ya se sabe. Me rescataron dos autores: Edgar Allan Poe y, sobre todo, Stendhal. Fue Joan, a través de Rubén para ser justos, el que me habló del narrador ante el Altísimo. Leí La cartuja de Parma y descubrí que la literatura era más que distracción, que era una aproximación diferente a la experiencia vital, por ponernos un poco místicos. A partir de ahí, los libros han formado realmente parte de mi vida, y tengo muchos recuerdos ligados a alguno en concreto. Recuerdo noches de verano leyendo a Rimbaud bajo el cielo en Can Xinxa, descubriendo que no era el primer rebelde al leer el Retrato del artista adolescente de Joyce, descubrir con Shakespeare lo que era el teatro, la poesía y la verdad en uno, que la amargura es infinita con Céline, que las pasiones también lo son con Nabokov y su Ada o el ardor... así hasta llegar a Proust.
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Marcel Proust merece un punto y aparte en esta bibliobiografía. Superfucker comentaba en una entrada hace tiempo que siempre nombraba a Proust entre los Grandes, que debía ser bueno, que nunca transcribía nada suyo a esta Pedantoteca. Es difícil explicar porqué te gusta Proust, y más difícil elegir algún fragmento de su monumental En busca del tiempo perdido, 4.000 páginas en mi edición que devoré en año y medio. Uno tiene que empezar Proust sin pretensiones, y él le llevará de la mano hasta el final o le abandonará en pocas páginas. No hay posiciones intermedias.

Desde entonces, aún ha habido más descubrimientos intensos, algunos ligados a momentos únicos: Thomas Mann en la soledad, Hesse cruzando el Atlántico, Stefan Zweig, García Márquez, Baudelaire, Kavafis, Holderlin siempre guiando, Un marido ideal el día de mi boda (seguro que Wilde se sonrío desde algún sitio)... hasta que un día me pregunté ¿y de dónde viene todo esto? ... y aparecieron los Antiguos: Homero, las tragedias, Dante, Petrarca en poesía, la filosofía encabezada por Platón (el único que, como literatura, disfruto realmente). Todo liga ( o casi) con ensayos como Mimesis, o con la Historia de Riquer y Valverde.

Volvamos a las preguntas iniciales: se puede recrear la vida a partir de esta lista, aunque sólo uno mismo pueda hacerlo. Ésa es la verdad. Para los que leáis esto, no debe tener mucho sentido, es imposible recrear nada desde aquí. Para la segunda pregunta no tengo ninguna respuesta: ¿cómo saber si he llegado a estos libros o ellos me han elegido? En cualquier caso, bienvenido sean éstos y los que les sigan.

domingo, 1 de marzo de 2009

Fragmento de "Todo fluye", de Vasili Grossman

Y ahí estoy, acostado en la litera, medio muerto, y siento que en mí sólo queda viva mi fe: la historia de los hombres es la historia de la libertad, de la más pequeña a la más grande; la historia de toda la vida, desde la ameba hasta el género humano, es la historia de la libertad, es el paso de una libertad menor a otra libertad mayor; que la vida en sí misma es libertad. Esa fe me da fuerzas, palpo la preciosa, espléndida, luminosa idea escondida en mis andrajos carcelarios: "Todo lo que es inhumano es absurdo e inútil".
Y Alekséi Samóilovich me escucha a mí, medio muerto, y me dice:
-La tuya es una mentira confortante; la historia de la vida no es más que una historia de invencible violencia, eterna e indestructible, que se transforma pero no desaparece ni disminuye. La palabra "historia" es una invención de los hombres: la historia no existe, la historia es como moler agua en un mortero, el hombre no evoluciona de lo ínfimo a lo supremo, el hombre está inmóvil como un bloque de granito; su bondad, su inteligencia, su libertad son inamovibles; lo humano no crece en el hombre. ¿Qué clase de historia es la del hombre si su bondad no puede crecer?

viernes, 20 de febrero de 2009

Frase del día: Quevedo, justicia y razón

Donde hay poca justicia es un peligro tener razón.

Francisco de Quevedo

domingo, 15 de febrero de 2009

Poema de Kavafis

Contemplé tanto la belleza,
que mi visión le pertenece.
-
Líneas del cuerpo. Labios rojos. Sensuales miembros.
Cabellos como copiados de las estatuas griegas;
hermosos siempre, incluso despeinados.
y caídos apenas, sobre la blancas sienes.
Rostros del amor, tal como los deseaba
mi poesía... en mis noches juveniles,
en mis noches ocultas, encontradas...

(1.917)

sábado, 7 de febrero de 2009

Fragmento final de "Los muertos" de James Joyce

Este mismo sólido mundo en el que ellos se criaron y vivieron se desmorona y se disuelve. Cae la nieve. Cae sobre ese solitario cementerio en el que Michael Faurey yace enterrado. Cae lánguidamente en todo el Universo y lánguidamente cae, como en el descenso de su último final, sobre todos los vivos y los muertos.

sábado, 24 de enero de 2009

Dos siglos d. P.

Como bien me recordaba Bartlobio hace unos días, este año se conmemora el 200 aniversario del nacimiento del primer gran autor del lado oscuro del alma humana: Edgar Allan Poe, por lo que la Pedantoteca tiene una cuenta pendiente mientras no lo recuerde como se merece.

Como todos los periódicos (serios) vienen llenos de textos al respecto (Savater en El país, por nombrar uno), no voy a explicar aquí su vida atormentada de triste final o que fue el inventor del cuento de fantasía moderno y del relato detectivesco (¡olvidaos de Sherlock!). Ni siquiera voy a repetir que el gran Baudelaire fue su introductor en Europa, o que los Lovecraft, Bierce y compañía siguen su estela, engrandeciendo el mito, nunca superándolo.

Así, prefiero centrar esta entrada-homenaje en la parte de su obra de la que él mismo se sentía más orgulloso: la poesía. Efectivamente, por encima de todo lo demás, y aunque os cueste creerlo, Poe fue un excepcional poeta. ¿Por qué, entoces, se habla tanto de sus cuentos y tan poco de su poesía? Yo creo que por dos razones principales: porque su poesía no ha tenido la continuidad de autores/seguidores/imitadores de sus cuentos y porque es menos accesible para el gran público. No es una poesía fácil: Poe emplea un vocabulario amplísimo en un inglés intencionadamente anticuado, y los temas son a menudo fantasiosos, con lo que el lector se siente algo perdido (es lo que pasa con el movimiento romántico menos realista, en general, como algún Shelley). Aun así, gozó de popularidad en su tiempo, especialmente a partir de The bells, un poema que es pura música (de campanas, se entiende). Hoy recordamos principalmente The raven, el famoso cuervo que se ha convertido en parte de su imagen.

[El cuervo me ha hecho pensar en otra faceta menos conocida de Poe: el ensayo. Es muy recomendable The philosophy of composition, donde Poe explica, entre ideas más generales, paso a paso la composición de El cuervo. ¡Es un lujo leerlo! ¿Os imagináis a Flaubert exponiendo la estructura de Bovary? Pues algo así es lo que ofrece este texto. En español lo ha editado Langre, en su colección Bilingües de base, que no tiene desperdicio, junto a otro ensayo, más general: The poetic principle.]
-
Si queréis redescubrir a Poe como poeta, o disfrutar de su relectura, os recomiendo la edición de Hiperión, bilingüe y con todos los poemas, a cargo de María Condor y Gustavo Falaquera. Pondré alguna muestra en breve.

Para acabar, un par de links a los que vale la pena echar una ojeada:

- La entrada de El arquero, blogger de La vanguardia, sobre el misterioso visitante anual de la tumba de Poe. Os la copio aquí.

- Las tiras de El joven Lovecraft, que ya introdujo Gizmo en la Pedantoteca en su día, donde encontraréis situaciones como ésta:


Bueno, se trataba de relajar un poco el tema para acabar... tenéis todas las tiras aquí. Ahora igual Superfucker quiere comentar algo de las pelis serie B que se han hecho de los cuentos, que son innumerables. Y es que la sombra de Poe ha sido, y sigue siendo, muy alargada...

jueves, 15 de enero de 2009

Intelectuales

Estoy devorando un libro que se llama precisamente así, "Intelectuales", sin más. Escrito por Paul Johnson, quien se dedica a despellejar, aunque de forma elegante y documentada, a una docena de intelectuales. Es una obra provocadora que desmitifica, cuando no echa por tierra de manera inmisericorde, a figuras tan reconocidas de la literatura y el pensamiento como Tolstoi, Ibsen, Brecht, Marx o Rousseau.

Algunas perlas:

Sobre Brecht: "He intentado encontrar algo positivo que decir de Brecht. Pero al margen del hecho de que siempre trabajó de forma incansable, no he hallado nada más"

Sobre Tolstoi: "Al igual que Marx, tenía una visión defectuosa de la Historia. Conocía muy poco la Historia y no tenía ni idea de cómo llegan a producirse los grandes acontecimientos"

El leitmotiv de la obra es que un egoísmo ilimitado es un rasgo común a muchos intelectuales. ¿Será verdad? Lo cierto es que estoy disfrutando esta demolición en serie.

miércoles, 14 de enero de 2009

Shakespeare en un fragmento que no podía faltar

Ser o no ser: ésta es la cuestión: si es más noble sufrir en el ánimo los tiros y flechazos de la insultante Fortuna, o alzarse en armas contra un mar de agitaciones, y, enfrentándose con ellas, acabarlas: morir, dormir, nada más, y, con un sueño, decir que acabamos el sufrimiento del corazón y los mil golpes naturales que son esencia de la carne. Ésa es una consumación piadosamente deseable: morir, dormir; dormir, quizá soñar: sí, ahí está el tropiezo, pues tiene que preocuparnos qué sueños podrán llegar en ese sueño de muerte, cuando nos hayamos desenredado de este embrollo mortal. Ésa es la consideración que da tan larga vida a la calamidad: pues ¿quién soportaría los latigazos y los insultos del tiempo, el agravio del opresor, la burla del orgulloso, los espasmos del amor despreciado, la tardanza de la justicia, la insolencia de los que mandan, y las patadas que recibe de los indignos el mérito paciente, si él mismo pudiera extender su documento liberatorio con un simple puñal? ¿Quién aguantaría cargas, gruñendo y sudando bajo una vida fatigosa, si no temiera algo después de la muerte, el país sin descubrir, de cuyos confines no vuelve ningún viajero, que desconcierta la voluntad, y nos hace soportar los males que tenemos mejor que volar a otros que no sabemos? Así, la conciencia nos hace cobardes a todos, y el colorido natural de la resolución queda debilitado por la pálida cobertura de la preocupación, y las empresas de gran profundidad y empuje desvían sus corrientes con esta consideración y pierden el nombre de acción... ¡Cállate ahora! ¿La hermosa Ofelia? Ninfa, que en tus oraciones sean recordados todos mis pecados.
-
Hamlet, acto tercero, escena primera. (Traducción: José María Valverde)

jueves, 8 de enero de 2009

Elementos de Euclides

1. Un punto es lo que no tiene partes.
2. Un línea es una longitud sin anchura.
3. Los extremos de una línea son puntos.
4. Una línea recta es aquella que yace por igual respecto de los puntos que están en ella.
5. Una superficie es aquello que sólo tiene longitud y anchura.
6. Los extremos de una superficie son líneas.
7. Una superficie plana es aquella superficie que yace por igual respecto de las líneas que están en ella.
8. Un ángulo plano es la inclinación mutua de dos líneas que se encuentran una a otra en un plano y no están en línea recta.
9. Cuando las líneas que comprenden el ángulo son rectas, el ángulo se llama rectilíneo.
10. Cuando una línea recta que está sobre otra hace que los ángulos adyacentes sean iguales, cada uno de los ángulos es recto, y la recta que está sobre la otra se llama perpendicular a la otra recta.
11. Un ángulo obtuso es un ángulo mayor que un ángulo recto.
12. Un ángulo agudo es un ángulo menor que un ángulo recto.
13. Un límite es lo que es extremo de algo.
14. Una figura es aquello que está contenido por cualquier límite o límites.
15. Un círculo es una figura plana comprendida por una sola línea (llamada circunferencia) de tal modo que todas las rectas dibujadas que caen sobre ella desde un punto de los que están dentro de la figura son iguales entre sí.
16. Y el punto se llama centro del círculo.
17. Un diámetro de un círculo es una recta cualquiera que pasa por el centro y que acaba en ambas direcciones en la circunferencia del círculo; esta línea recta también divide el círculo en dos partes iguales.
18. Un semicírculo es la figura comprendida entre el diámetro y la circunferencia cortada por él. El centro del semicírculo es el mismo que el del círculo.
19. Figuras rectilíneas son aquellas que están comprendidas por líneas rectas, triláteras las comprendidas por tres, cuadriláteras les comprendidas por cuatro y multiláteras les comprendidas por más de cuatro líneas rectas.
20. De los triángulos, el equilátero es el que tiene los tres lados iguales; isósceles el que tiene dos lados iguales y uno de desigual; y escaleno el que tiene los tres lados desiguales.
21. De los triángulos, triángulo rectángulo es el que tiene un ángulo recto, obtusángulo el que tiene un ángulo obtuso y acutángulo el que tiene los tres ángulos agudos.
22. De los cuadriláteros, cuadrado es el que tiene los lados iguales y los ángulos rectos; rectángulo el que es rectangular pero no equilátero; rombo el que es equilátero, pero no tiene los ángulos rectos; y romboide el que tiene los lados y los ángulos opuestos iguales, pero ni es equilátero ni tiene los ángulos rectos. Los otros cuadriláteros se llaman trapecios.
23. Rectas paralelas son aquellas que, estando en un mismo plano y siendo prolongadas indefinidamente en ambos sentidos, no se encuentran una a otra en ninguno de ellos.
Definiciones Libro I
Elementos de Euclides

domingo, 4 de enero de 2009

Heidegger y los relojes: ¡Joan ha vuelto!

Como muchos ya sabréis, se acaba de publicar el segundo libro de Joan, nuestro profe favorito, con el título de Heidegger y los relojes. Se trata de una generosa ampliación, esta vez en castellano, de su anterior trabajo, del que podéis encontrar la correspondiente reseña pedantotera aquí.

Antes de nada, la ficha técnica de Laie (http://www.laie.es/):
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editorial: ENCUENTRO EDICIONES
lugar de edición: MADRID
año de edición: 2008
número edición: 1
formato: RÚSTICA
páginas: 328
ISBN: 978-84-7490-911-1
precio:24,00 €
(Por cierto, ya les vale a los de Laie, que han puesto en la cabecera de la ficha a José González como autor...).

El libro está mucho mejor editado que el anterior, incluyendo foto de nuestro autor con su mejor aspecto de sabio irreverente, incluye una presentación del profesor Pereña, al que tuve el placer de conocer personalmente, y hasta una contrasolapa de aquellas que animan a la adquisición:
"En Heidegger y los relojes, Joan González mantiene una discusión crítica con la crítica que la filosofía del siglo XX ha mantenido respecto al tiempo cronométrico. Centrándose en el pensamiento heideggeriano sobre la medida del tiempo, y dentro de una vocación fenomenológico-hermenéutica, el libro descubre un territorio filosóficamente inexplorado: el análisis fenomenológico de la medida del tiempo mediante calendarios y relojes."

Pues eso. No intentaré yo ahora explicar de qué va.
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Para adquirirlo, puede el interesado dirigirse a los lugares habituales: Laie, La Central (ojo que ésta lo ponía el pasado sábado entre los recomendados del apartado de filosofía, y sólo quedaban DOS ejemplares de la pila inicial a la venta), etc.

En resumen, que tenemos más Joan y mejor editado. Ahora toca disfrutar de su lectura y del lujo que supone tener al autor a mano para marearlo con las dudas que nos surjan durante la misma. Como siempre, y siguiendo su espíritu generoso, Joan no nos dejará éstas sin contestar.
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Para acabar, señalaros que algunos medios ya se han hecho eco de la novedad. Como muestra, la entrevista al autor en la Cope aquí.

miércoles, 31 de diciembre de 2008

Acaba el año, empieza el año

La Pedantoteca vive esta noche su primera Nochevieja. Eso significa que llevamos casi un año aportando nuestro granito de arena literario a este mundo de vulgaridad y éxito fácil. Os animo a todos, estimados visitantes, a continuar mucho tiempo más... que falta hace.


Desde la Pedantoteca, deseamos a todas las personas de buena voluntad un feliz 2.009.


¡Salud y libros!



miércoles, 24 de diciembre de 2008

"Cuento de Navidad" de Dickens

"La puerta del despacho de Scrooge estaba abierta para permitirle vigilar a su dependiente, quien a poca distancia, en un cuartucho oscuro, una especie de almacén, estaba copiando cartas. Scrooge tenía un pequeño fuego, pero el del dependiente era tan minúsculo que parecía un residuo de brasa. Pero no podía poner más carbón porque Scrooge guardaba la caja del carbón en su propio cuarto, y con toda seguridad, si el dependiente hubiese entrado en el cuarto, el dueño le hubiera indicado que no tenía nada que hacer allí. Por lo cual prefería ponerse su bufanda blanca y procurar calentarse a la débil luz de una vela, en cuyo esfuerzo, no tratándose de un hombre de gran imaginación, fracasó.
- ¡Felices Navidades, tío! ¡Que Dios os guarde! - gritó una voz alegre. Era la del sobrino de Scrooge, el cual se había introducido tan rápidamente en la casa, que estas voces eran la primera noticia de su presencia.
- ¡Bah! - dijo Scrooge -. ¡Farsante!"


¡Feliz Navidad a todos y cuidado con los espectros nocturnos!

jueves, 18 de diciembre de 2008

Bon Nadal a Tothom !!!!



Quan ve el Nadal fem el pessebre
amb rius, muntanyes de colors,
el caganer, l'estrella, l'àngel,
el nen, la mare i els pastors,
cantem cançons i mengem neules,
també torrons i altres llamins,
i per arrodonir les festes
que omplen de joia grans i nins
ens aboquem a les finestres
a esperar els reis que van venint.

Miquel Martí i Pol

martes, 16 de diciembre de 2008

Libros por la tele

A pesar de que la oferta televisiva es en general infumable, hay excepciones. En el caso de la literatura, vale la pena seguir los tres programas existentes (que yo sepa), que son:
o
- L'hora del lector, TV3, jueves 23.05h - 00.00h. Presentado por Emili Manzano, cumple su tercera temporada de charlas y reportajes sin sobresaltos, en un ambiente relajado aunque un poco estirado. Si los sillones estuvieran más gastados y se cruzara algún perro, se podría pensar que lo emiten desde Can xinxa. El favorito de cualquier pedante que se precie... Muy recomendable la entrevista (cuasi-monólogo, como cabía esperar) que le hicieron en su día al estimat amic Llovet.
l
- Página 2, La 2, domingos 20.45h - 21.45h. Presenta Óscar López, al que algunos conocimos en BTV con una camiseta de huevo frito (ahora no se quita la corporativa del programa) presentando Plat combinat. Es la apuesta más moderna de las tres, con cámaras inquietas y presentaciones originales. Cada semana hay un personaje invitado, una entrevista a autor, una peli sobre un libro comentada por una cinéfila... Lo mejor es la interacción con el público, que puede enviar su blog (esto me da una idea...), un microrrelato, una pregunta...
u
- QWERTY, BTV, miércoles 22.45h - 23.45h (redifusión sábados a las 12h). Joan Barril se gusta y trae a amigos/alumnos/seguidores en un programa tan sereno como el primero y casi tan vistoso como el segundo (aunque sólo haga interiores, el presupuesto no es el mismo...). Que se disfrute o se sufra depende mucho de cómo caiga su presentador. Han creado los premios QWERTY, que empiezan a gozar de prestigio.
y
Pues nada, no hay excusa... la próxima vez que penséis aquello de "no dan nada bueno por la tele" pensad en estos programas. Y si resulta que no dan ninguno... ¡apagad el dichoso aparato y leed un rato!

domingo, 7 de diciembre de 2008

La canción del pirata, de Espronceda

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:

Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos
mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de "¡barco viene!"
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna antena,
quizá; en su propio navío

Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

José de Espronceda (1.808-1.842)

miércoles, 3 de diciembre de 2008

MISHKA

El meu Mishka és el meu gos.

Gos preciós, formós, Mishkinós.
Rei de can Xinxa, jefe del barri,
campió del meu cor,
company d'armes fort i valerós.

Tots els que m'estimen
t'estimaven a tu,
puix tú i jo érem un sol.
A la teva ombra ens aixoplugàvem
feliços, tranquils i segurs,
ànima bona, estampa noble, esperit generós.

Ara que el teu daimon
vol seguir sense el teu cos
espero tenir-te als meus somnis,
i en aquest espai màgic
tornar a abraçar-te, sentir els teus petons,
els teus pets espesos i el teu pel sedós,

Mishki Truski carinyós,
Pixuxi Pinxo Mishkinós.

martes, 25 de noviembre de 2008

Frase del día (densa)

El desarrollo científico desemboca en una verdadera elección metafísica, trágica y abstracta: el hombre tiene que elegir entre la tentación, tranquilizadora pero irracional, de buscar en la naturaleza la garantía de los valores humanos, la manifestación de una pertenencia esencial, y la fidelidad a una racionalidad que le deja solo en un mundo mudo y estúpido.

Ilya Prigogine

jueves, 20 de noviembre de 2008

Thomas Mann en "Doktor Faustus" (II)

"El arte es espíritu y el espíritu no tiene por qué aceptar obligaciones sociales o comunitarias -no debe aceptarlas, entiendo yo, si quiere defender su libertad y la nobleza de su estirpe-. Un arte que emprende 'el camino del pueblo', que hace suyas las necesidades de la masa, del vulgo, de la mediocridad, acaba por caer en el desvalimiento y sólo puede vivir de la ayuda del Estado. Favorecer un arte a la medida del vulgo es estimular la peor mediocridad, es un crimen contra el espíritu. Tengo, por otra parte, el convencimiento de que las más osadas empresas del espíritu, las más libres, las más ofensivas para la multitud, acabarán siempre por ser benéficas para los hombres".

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Oscar Wilde, genial hasta el fin

No descubro nada nuevo si afirmo que Wilde aparece en incontables ocasiones si se buscan frases ingeniosas, réplicas (dentro de su obra literaria o en su vida real) u ocurrencias en general. Fue único cultivando esa imagen de refinado y culto personaje que aún hoy tenemos de él. Y lo hizo hasta el final: tras la penosa experiencia de pasar por prisión, lo que acabó con él económica y anímicamente, se exilió a Francia, donde moriría en un gran hotel y bebiendo el mejor champagne disponible. "Muero como he vivido, por encima de mis posibilidades", sentenció.
-
Personalmente, tengo mucho aprecio por Wilde. Son buenos sus cuentos (que a Superfucker le encantan), ingeniosas sus obras teatrales (las comedias fueron un exitazo en su tiempo, Salomé es otra cosa, que no se entendió) y sencillamente muy buena su única novela, la famosa El Retrato de Dorian Grey. Como ensayista tampoco es menor, aunque le puede la ironía frente a las ideas (véase La decadencia de la mentira). La poesía es menor, pero tiene su gracia. En definitiva, un autor al que tener a mano, aunque sea para arrancarnos una sonrisa fina cuando haga falta.

lunes, 17 de noviembre de 2008

Frase del dia

Tan bon punt expressem amb paraules alguna cosa, li manllevem estranyament part del seu valor.

Maeterlink, traducció de Jordi Llovet

sábado, 8 de noviembre de 2008

Divulgación científica

"La divulgación científica consiste en hacer creer a los demás que han entendido una cosa que no han entendido"

Ludwig Wittgenstein

viernes, 7 de noviembre de 2008

Thomas Mann en "Doktor Faustus"

(...) es asimismo indudable que para ser capaces de vivir una vida culta debiéramos ser mucho más bárbaros de lo que somos. La técnica y el confort permiten hablar de la cultura sin tenerla.

(Las cursivas son del autor)

Un par de links más...

Acabo de añadir un par de enlaces nuevos:
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* Outsider: Librería especializada en "narrativa popular" según se auto-define. Encontraréis comics modernos y antiguos, libros de fantasía, ciencia ficción, cine, etc. y, lo más importante, un librero servicial y conocedor de lo que se lleva entre manos.
Contacto: Provenza, 548 - Barcelona. Tlf: 93 456 49 11 Web: http://www.outsider.es/. He puesto el link en "De compras".
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* Aula de filosofía es el blog del profesor de filosofía Eugenio Sánchez Bravo del IES Granadilla, Tenerife. Como nuestro Joan, pero con buena temperatura todo el año, vaya. Es un buen blog en cuanto a presentación, frecuencia de entradas (ejem a esto en nuestro caso) etc. ... sobre contenidos mejor lo miráis, que no os lo voy a dar todo hecho. Además, tiene un blog de libros propio enlazado que también vale la pena mirarse. Ah, lo he puesto en "Endogamia", y es que nos tiene la Pedantoteca linkada...

miércoles, 29 de octubre de 2008

Stendhal y el escritor novel

Los escritores, como personas engreídas que son, se han preocupado de pasar a la posteridad como brillantes ejecutores de réplicas. Aquí, Wilde es el amo, aunque no hay que olvidar a Nabokov, Twain o Quevedo. Stendhal también era un brillante conversador, y toda su vida procuró que las futuras generaciones no lo olvidaran. Al quererse mucho, sólo hay que leer Vida de Henry Brulard, quería también ser amado, esto es, recordado.
La historia que nos ocupa es de aquellas imposibles de situar temporal o geográficamente, pero eso es lo de menos. El caso es que al gran escritor, ya consagrado (bueno, en realidad no fue ampliamente conocido en vida) se le acercó un joven que insistentemente le pedía un tema para escribir su primera novela. Stendhal le evitó educadamente, pero el joven insistió, hasta que recibió su respuesta: "Un hombre y una mujer se enamoran. Ahí tiene usted su novela."
Y cuánta razón tenía. Simplificando, la novela del XIX se explica con escenarios realistas a ese tema universal. Pensad en Bovary, las propias de Stendhal, Karenina... Y es que Stendhal, voluntariamente o no, siempre ha sido un maestro.

viernes, 17 de octubre de 2008

Rimbaud

Arthur Rimbaud (1854-1891) es el perfecto poeta maldito. La cosa no empezó mal: el joven Arthur impresionaba a sus profesores siendo capaz de componer perfectos poemas en latín con catorce años. Nada hacía pensar que, poco después, iba a aparecer en París, para establecerse en casa del también poeta Paul Verlaine, oliendo “como un cerdo”, sucio hasta lo indecible, lleno de piojos y mostrando unos modales insoportables. Aun así, Verlaine se fugó con él, abandonando su burgués hogar, para emprender varios años de escándalo continuo. Nunca he entendido qué le pasó a ese chaval de provincias para pasar de un extremo a otro de la vida.

El hecho es que Rimbaud escribió su obra en cuatro años, de 1871 a 1874, o sea de los diecisiete a los veinte. Y cambió la poesía para siempre. Sus Iluminaciones o su Una temporada en el infierno marcaron el camino hacia la modernidad en la poesía, que había iniciado otro gran poeta francés unos años antes: Charles Baudelaire.

Todo lo que viene después es una sucesión de huidas, hacia Java, Yemen y luego Etiopía, siempre envuelto en comercios truculentos (armas seguro, probablemente esclavos). Se cuenta que en África le encontró un compatriota, que le comunicó el éxito que estaba alcanzando entonces su poesía en Francia. Rimbaud respondió un “merde pour la poesie” que le define. Si hubiera sido más sincero hubiera ampliado hasta un “merde pour la vie”, que abandonó en Marsella, agotado tras una penosísima peregrinación, enfermo, desde África con porteadores y todo tipo de aventuras y tras amputársele una pierna a su llegada al país galo. Una escena final la ofrece en su lecho de muerte, donde se niega a recibir la extremaunción. Su madre, severísima, antítesis de la maman de Proust, hace inscribir en su tumba un epitafio aplastante: Rogad por él.



martes, 7 de octubre de 2008

Rilke, gran poeta oscuro

¿Existe realmente el tiempo, el que destruye?
¿Cuándo, sobre la montaña dormida, despedazará al castillo?
A este corazón, que pertenece sin límite a los dioses,
¿cuándo el demiurgo lo violentará?
_
¿Somos en verdad tan angustiosamente frágiles
como el destino nos quiere hacer creer?
¿Es la infancia, la profunda y promisoria,
-después- silenciosa en las raíces?
_
Ay, el fantasma de lo transitorio
pasa a través de lo cándidamente receptivo,
como si fuera un humo.
_
Sin embargo, frente a las fuerzas permanentes
valemos como lo que somos, como los errantes,
como un uso, una costrumbre de los dioses.
_
Rainer Maria Rilke, Sonetos a Orfeo, XXVII

martes, 30 de septiembre de 2008

Invasió Subtil

A l'Hostal Punta Marina, de Tossa, vaig conèixer un japonès desconcertant, que no s'assemblava en cap aspecte a la idea que jo tenia formada d'aquesta mena d'orientals. A l'hora de sopar, va asseure's a la meva taula, després de demanar-me permís sense gaire cerimònia. Em va cridar l'atenció el fet que no tenia els ulls oblics ni la pell groguenca. Al contrari: en qüestió de color tirava a galtes rosades i a cabell rossenc. Jo estava encuriosit per veure quins plats demanaria. Confesso que era una actitud pueril, esperant que encarregués plats poc corrents o combinacions exòtiques. El cas és que em va sorprendre fent-se servir amanida -"amb força ceba", digué-, cap i pota, molls a la brasa i ametlles torrades. Al final, cafè, una copa de conyac i una breva.M'havia imaginat que el japonès menjaria amb una pulcritud exagerada, irritant i tot, pinçant els aliments com si fossin peces de rellotgeria. Però no fou pas així: l'home se servia del ganivet i la forquilla amb una gran desimboltura, i mastegava a boca plena sense complicacions estètiques. A mi, la veritat, em feia trontollar els partits presos. D'altra banda, parlava català com qualsevol de nosaltres, sense ni una ombra de cap accent foraster. Això no era tan estrany, si es considera que aquesta gent és molt estudiosa i llesta en gran manera. Però a mi em feia sentir inferior, perquè no sé ni un borrall de japonès. És curiós de constatar que, el toc estranger a l'entrevista, l'hi posava jo, condicionant tota la meva actuació -gestos, paraules, entrades de conversa-, al fet que el meu interlocutor era japonès. Ell, en canvi, estava fresc com una rosa. Jo creia que aquell home devia ésser representant o venedor d'aparells fotogràfics, o de transistors. Qui sap si de perles cultivades... Vaig provar tots aquells temes i ell els apartà amb un ample moviment del braç. "Venc sants d'Olot, jo", digué. "Encara hi ha mercat?", vaig preguntar-li. I em va dir que sí, que anava de baixa però que ell es defensava. Feia la zona sud de la Península, i va afirmar que, així que tenia un descans o venien dues festes seguides, cap a casa falta gent...
-No hi ha res com a cas! -reblà amb un aire de satisfacció.
-Viviu al nostre país?
-I doncs? On voleu que visqui? Sí, és clar, són rodamons i es fiquen pertot arreu. Me'l vaig tornar a mirar i asseguro que cap detall, ni en la roba ni en la figura, no delatava la seva procedència japonesa. Fins i tot duia un escut del Futbol de Club Barcelona a la solapa. Tot plegat era molt sospitós, i em va capficar. La meva dona s'havia fet servir el sopar a l'habitació, perquè estava una mica empiocada; vaig contar-li l'aventura, adornant el relat amb les meves aprensions: si molt convé, es tractava d'un espia.
-I d'on ho has tret que és japonès? -em preguntà ella. Vaig riure, potser no de bona gana, compadit de la seva innocència.
-Els conec d'una hora lluny... -vaig contestar-li.
-Que vols dir que n'has vistos gaires?
-No, però els clisso de seguida!
-T'ho ha dit ell, que era japonès?
-Ni una sola vegada. Són astuts...
-T'ho ha dit algú?
-Ningú no m'ha dit res, ni falta que em fa. Tinc l'instint esmoladíssim! Ens vam barallar. Sempre em burxa dient-me que sóc malpensat i que qualsevol dia tindré un disgust dels grossos. Com si no em conegués prou! Sembla que es complagui a no raonar i és d'una candidesa increïble. Aquella nit vaig dormir poc i malament. No em podia treure el japonès del cap. Perquè mentre es presentin com són, amb la rialleta, les reverències i aquella mirada de través, hi haurà manera de defensar-se'n. Així ho espero! Però si comencen a venir amb tanta de simulació i d'aparat ful, donaran molta feina.

Pere Calders

domingo, 21 de septiembre de 2008

Frase del dia: la alegría

"La alegría consiste en tener salú y la mollera vacía".

Manuel Machado

lunes, 15 de septiembre de 2008

Las efemérides de la Humanidad

"El sentido estético no figura entre las cinco grandes efemérides que coronan la carrera hacia la humanidad. Un homínido anterior, el Homo habilis, el inventor de la industria lítica, nunca buscó simetría, sólo eficacia. Por ello, en este caso, Lumley habla de estética, porque la simetría no aporta nada a la utilidad del útil. Es un gozo para la vista, un gozo para el tacto, un gozo para poseer. Unos millones de años antes, el Australopithecus afarensis había iniciado la carrera hacia la humanidad poniéndose de pie (primera efeméride). Con el bipedismo se otea mejor el horizonte de la sabana, las crías huyen más seguras en brazos de sus madres y, sobre todo, con las manos libres se abre el camino para pasar de la teoría a la práctica, para el desarrollo del cerebro. Así llegamos al Homo habilis, que con la industria lítica (segunda efeméride) extiende las prestaciones de la mano mucho más allá del cuerpo. Después le toca el turno al Homo erectus, cuya contribución notoria a la evolución es el fuego (tercera efeméride). Con fuego se come mejor y se es comido peor, se regula la temperatura ambiente, se alarga la luz del día y aumenta la relación familiar y social... El Homo nenderthalensis se presenta mucho más tarde (cuarta efeméride) con las primeras tumbas rituales. Es la conciencia del yo, el qué será de mí, la emergencia de las creencias, del más allá y del más aquí. Finalmente, llega el Homo sapiens con el símbolo y la inteligibilidad científica (quinta efeméride). Y con ella se come el mundo. Si todo esto es cierto, entonces resulta que el sentido estético precede con mucho a la autoconsciencia y al conocimiento abstracto. Quizás haya que añadirlo como otra gran efeméride."

Jorge Wagensberg, La rebelión de las formas.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Steiner y los jamaicanos

En la edición de hoy de "El País" www.elpais.com se hace referencia a la polémica surgida en el Reino Unido acerca de las declaraciones del sabio George Steiner acerca del racismo. Steiner, en pleno ataque a las enclenques bases de lo políticamente correcto, comenta:

"Es muy fácil sentarse aquí, en esta habitación, y decir: '¡El racismo es horrible!'. Pero pregúnteme lo mismo si se traslada a vivir a la casa de al lado una familia jamaicana que tiene seis hijos y escuchan reggae y rock and roll todo el día (...)"

Pero el interés pedantoteico de la entrevista a Steiner estaría en sus comentarios irónicos acerca de la literatura. Éstos son algunos ejemplos:

"(...) quizá las novelas estén llegando a su fin (...) Los grandes maestros contemporáneos escriben de manera breve. Fíjese en Kafka, lo fragmentario que es (sic). Hoy Shakespeare sería un guionista"

"(...) un niño que ha leído todos los volúmenes de Harry Potter, ¿leerá luego La isla del tesoro, Los viajes de Gulliver, Oliver Twist, los clásicos? Mis colegas que han estudiado este fenómeno dicen que no (...) Y eso es triste"

"Hace poco leí una versión de Hamlet en formato de cómic y me resultó brillante. Redujeron el texto a momentos esenciales, y seguro que Shakespeare habría dicho: 'No está mal. Mi texto era demasiado largo' Ja, ja, ja".

"La cultura del futuro no será nuestra cultura. La cultura elitista y humanista que conocemos sólo pertenece a unos cuantos"

"No creo que se pueda escribir literatura importante en un procesador de textos"

"En las trincheras, durante el blitz, la gente leía a Dickens, a Homero y a Shakespeare. Cuando las cosas van mal, la gente vuelve a la calidad"

Quienes estén interesados pueden descargar la entrevista entera a través de la web citada, sección Hemeroteca (24 de Agosto, suplemento 'El País Semanal')

domingo, 31 de agosto de 2008

Ciencia antigua y moderna según Heidegger

En la actualidad, cuando empleamos la palabra "ciencia", ésta significa algo tan esencialmente diferente de la doctrina y scientia de la Edad Media como de la "episteme" griega. La ciencia griega nunca fue exacta, porque según su esencia era imposible que lo fuera y tampoco necesitaba serlo. Por eso, carece completamente de sentido decir que la ciencia moderna es más exacta que la de la Antigüedad. Del mismo modo, tampoco se puede decir que la teoría de Galileo sobre la libre caída de los cuerpos sea verdadera y que la de Aristóteles, que dice que los cuerpos ligeros aspiran a elevarse, sea falsa, porque la concepción griega de la esencia de los cuerpos, del lugar, así como de la relación entre ambos se basa en una interpretación diferente de lo ente y, en consecuencia, determina otro modo distinto de ver y cuestionar los fenómenos naturales. A nadie se le ocurriría prentender que la literatura de Shakespeare es un progreso respecto a la de Esquilo, pero resulta que aún es mayor la imposibilidad de afirmar que la concepción moderna de lo ente es más correcta que la griega. Por eso, si queremos llegar a captar la esencia de la ciencia moderna, debemos comenzar por librarnos de la costumbre de distinguir la ciencia moderna frente a la antigua únicamente por una cuestión de grado desde la perspectiva del progreso.

Sobre conocimiento antiguo y moderno, campos de conocimiento

Sería absurdo creer que los antiguos griegos y romanos sabían más medicina, física o ingeniería que nosotros: en esto cualquier estudiante de primer año de cada una de estas tres carreras podría anular a todos los sabios de la antigüedad. Lo difícil es escribir una tragedia como Antígona (...) o pronunciar un discurso tan perfecto como cualquiera de las Catilinarias.

Riquer y Valverde, Historia de la literatura universal, II, 142.

miércoles, 27 de agosto de 2008

Frase del día: Arte y moral.

Una buena obra de arte puede tener, y ciertamente tendrá, consecuencias morales, pero exigirle al artista fines morales equivale a estropearle la obra.

Goethe, Dichtung und Wahrheit, 12

miércoles, 20 de agosto de 2008

To be or not to be... Shakespeare

En el suplemento de Cultura/s de La vanguardia del pasado día de Sant Jordi (vale, he tardado cuatro meses en comentarlo...) se incluía un artículo sobre un tema que, por mucho que parezca repetido, no deja de estar de actualidad continuamente: la verdadera identidad de "Shakespeare", el inmortal autor de Hamlet o Romeo y Julieta al que Bloom define como "inventor de lo humano" (en la literatura, se entiende).

La cuestión parece estar un poco más clara, y sus hechos principales son los siguientes (extraídos del artículo mencionado más arriba, escrito por Isabel Gortázar con un estilo apreciable):

- Existe una duda razonable de que el autor de las obras atribuidas a "Shakespeare" sea realmente el William Shakespeare calvo y bigotudo que todos tenemos en mente.

- El William Shakespeare histórico se hizo rico como empresario teatral de obras a menudo anónimas y que mucho más tarde se le atribuyeron a él.

- En su testamento queda claro que no tenía ni un solo libro entre su lista de posesiones personales.

- No se le conoce formación académica alguna, y sus hijas crecieron analfabetas.

- El famoso Primer Folio, versión de la obra completa de 1623, incluye sólo 16 obras (de las 33) publicadas anteriormente a esa fecha (cosa muy extraña), y de éstas, sólo 9 habían sido atribuídas a "Shakespeare" inicialmente.

Hasta aquí, se presenta a William Shakespeare como alguien incapaz de crear, por formación, experiencia, etc. obras de tal magnitud. Más bien parece un avispado empresario que dió con un misterioso filón que se atribuyó a sí mismo...

¿Y quién es él?:

- Christopher Marlowe, autor de obras como Eduardo II y Fausto (ésta me la he leído y realmente parece de Shakespeare practicando su arte futuro) se dio por muerto, en extrañas circunstancias, en 1593. Hasta 1594 no aparece la primera obra de "Shakespeare".

- Marlowe, acusado de hereje y espía, muy culto y viajado por Europa y profesional del teatro, cumple con el perfil de "muerto por conveniencia", esto es, que le convenía desaparecer para no ser quemado en la hoguera. Como he apuntado antes, no le falta formación ni práctica para escribir como lo haría "Shakespeare" justo desde su "muerte".

Teniendo en cuenta por último que "Shakespeare" emplea 20.000 vocablos (y este es un número grandioso) con referencias a, al menos, cinco idiomas además del inglés, pregunto ¿quién es mejor candidato? (Y omito circunstancias históricas por no alargarme).

Vaya, que parece que la duda es muy razonable. Hay más información en la web del grupo que la promueve (al que curiosamente pertenece Sir Derek Jacobi): http://www.doubtaboutwill.org/

Una última reflexión (doble): Poneos en el lugar de William Shakespeare, pasando a la historia por algo que realmente no has hecho... y haced el ejercicio para Marlowe, considerado por los tiempos de los tiempos un predecesor menor del gran bardo.

Sea como sea, y esto sí que es importante, no dejéis de disfrutar una y otra vez de esas obras inigualables, cumbre de la Humanidad... sean de quien sean.

lunes, 18 de agosto de 2008

Otro principio de compensación...

En Nejliúdov, como en todos los hombres, había dos naturalezas. Una la espiritual, que sólo buscaba para sí el bien que fuese bien para sus semejantes, y la otra la animal, que sólo buscaba el bien para sí y que en aras de este bien estaba dispuesta a sacrificar el bien del mundo entero.

Resurrección
L. N. Tolstoi

(le sigo los pasos a Lord Enzi...)

jueves, 14 de agosto de 2008

Momentos Estelares de la Humanidad, de Stefan Zweig ; La Conquista de Bizancio

Bizancio ya no cuenta sino con una potencia y fuerza : sus murallas ; nada le queda de su pasada grandeza universal fuera de esta herencia de una época espléndida y feliz. Con triple coraza está cubierto el triángulo de la ciudad. (...) Como otrora se burlaban esos bloques macizos del ataque desenfrenado de las hordas bárbaras y de las bandas guerreras de los turcos, así se burlan ahora también de los instrumentos bélicos inventados hasta la fecha : impotentes, rebotan los proyectiles de las bombardas, de los falconetes y aun de los nuevos serpentines y morteros en su pared ; ninguna ciudad europea está mejor y más fuertemente protegida que Constatinopla, gracias a su muralla teodosiana.
(...)
Poco a poco, tenaz e irresistiblemente trituran y pulverizan las murallas de Bizancio, con relampagueantes mordeduras, los cañones mastodontes. Al principio, cada uno no puede disparar más de seis o siete tiros por día, pero día a día el sultán hace colocar otros nuevos, y cada impacto abre, entre nubes de polvo y escombros, nuevas brechas en las pétreas obras, que se derrumban. Es verdad que los sitiados remiendan esos agujeros de noche con empalizadas de madera, cada vez más menesterosas, y con fardos de algodón ; pero ya no es la vieja muralla invencible detrás de la que luchan y, atemorizados, piensan 8.000 hombres en la hora fatídica en qu los 150.000 guerrerosde Mahomet se abalanzarán en el ataque decisivo contra la fortaleza ya vulnerada. Es hora, la última hora, de que Europa, de que la cristiandad recuerde sus promesas ;
(...)
Los sitiados ya no se engañan. Saben que de no recibi pronta ayudano podrán resistir mucho tiempo más detrás de las murallas destruídas a cañonazos, ahora que también son atacados por el flanco débil. ¡ 8.000 hombres contra 150.000 ! Pero ¿ no prometió la Señoría de Venecia solemnemente que enviaría barcos ? ¿ Puede permanecer indiferente el Papa cuando Hagia Sophia, la más hermosa iglesia de Occidente, corre peligro de convertirse en mezquita de la infidelidad ? ¿ Aún no comprende el peligro para la cultura de Occidente la Europa confundida por la rencilla y dividida por múltiples intrigas mequinas?
(...)
Pero ya llega a galope tendido el propio emperador para impedir la invasión amenazante, y una vez más se logra empujar y hacer caer las escaleras de asalto ; firmeza está frente a extrema firmeza, y durante un suspiro parece Bizancio todavía a salvo : el máximo peligro ha vencido al asalto más furioso.
En ese instante un incidente trágico, uno de los segundos misteriosos que a veces produce la Historia en sus determinaciones impenetrables, decide, de golpe, el destino de Bizancio.
Sucede algo totalmente inverosímil. Unos cuantos turcos han penetrado por una de las muchas brechs de la muralla exterior, a poca distancia del verdadero punto de ataque. No se atreven a arremeter contra la muralla interior. Pero al errar curiosos y sin plan por el espacio entre la pimera y segunda murallas de la ciudad, descubren que una de las puertas menores de la muralla interior, la llamada Kerkaporta , ha quedado abierta por un error inexplicable. No es más que una portezuela destinada a dar paso en tiempo de paz a los peatones durante las horas en que las puertas mayores aún permanecen cerradas. Precisamente por carecer de importancia militar se olvidó su existencia en la agitación general de la última noche. (...) Primero sospechan que se trate de un ardid guerrero, pues les parece demasiado absurdo que la Kerkaporta esté abierta y permita penetrar al corazón de la ciudad, dominicalmente pacífico, mientras delante de cada brecha, cada abertura y cada puerta se amontonan miles de cadáveres y se está haciendo derroche de aceite hirviente y proyectiles. Ante la duda, llaman refuerzos, y sin encontrar resistencia en absoluto, penetra todo un destacamento en el interior de la ciudad, atacando inesperadamente por la espalda a los defensores de la muralla exterior, que nada sospechan.
(...)
Un átomo de casualidad, Kerkaporta, la puerta olvidada, ha decidido la historia del mundo.

miércoles, 13 de agosto de 2008

Frase del día: Shakespeare

I understand a fury in your words
But not the words.

Shakespeare, Otelo

(Con esto no se compensa la falta de Shakespeare en la Pedantoteca hasta ahora, pero es un principio...)

lunes, 4 de agosto de 2008

Nuevo autor antiguo

Buceando en la Historia de la literatura universal de Riquer y Valverde, uno se encuentra, como ya indiqué en una entrada anterior sobre John Donne, con escritores que no ha oído nombrar jamás y que le llaman mucho la atención. Éste va dedicado a nuestro filósofo favorito, y se trata de Paul Fleming (1609-1640), que escribió unos Pensamientos sobre el tiempo (Gedanken über die Zeit), una especie de "poesía metafísica" (término aplicado a los ingleses de la época, más bien) con versos como:

Ihr lebet in der Zeit und kennt doch keine Zeit;
so wisst, ihr Menschen, nicht, von und in was ihr seid...

(Vivís en el tiempo, pero no conocéis el tiempo
así, oh hombres, no sabéis de qué sois ni en qué estáis...
)

Supongo que queda clara la razón de la dedicatoria inicial...
Por cierto, ni La central ni Laie tienen al autor en su catálogo.

viernes, 1 de agosto de 2008

El arquero (literario)

La vanguardia tiene un par de blogs literarios, Punto de lectura y El arquero. Os recomiendo el segundo, que ya nombré en una entrada anterior, la primera de Leyendas literarias. Ha publicado ahora un post sobre un tema que aquí ya tratamos: el de cómo empiezan los libros y el famoso "era de noche y sin embargo llovía". Haced click aquí para recuperar la entrada en la Pedantoteca, con sus comentarios, y aquí para la entrada del arquero.

Pues bien, resulta que Álvaro Colomer, el arquero, trata en este post del tema, aportando aún más datos que Supermanente, nuestro webinvestigador favorito. ¿Simple casualidad? Además, ha puesto la etiqueta de Leyendas literarias a algunos de sus posts ¿otra casualidad? (¿o me inspiró el nombre a mí subconscientemente?). El caso es que sería un detalle que el susodicho bloggero nos lo aclarara... (estoy seguro que es tan asiduo a la Pedantoteca como lo soy yo a su arquero). No es por nada, sólo por la satisfacción de servir de inspiración a otros... ¡ojalá cunda el ejemplo, si es el caso!